My

Światło.
Najwiecej o nim wie ten, co naprawia żarówki. Mknie fala przez ciemność i właśnie ten ruch stanowi jej istotę. Zamknięta gaśnie. Bo czymże jest bezruch, jeśli nie grobem? Kamienną pustką posągowego EGO.

Nie chcę pomników. Chcę światła. Strumienia kwantów przez kontakt twojej dłoni.

Zapal mnie.
Nie ma nic piękniejszego.